***
нет у меня ни чувств никаких, ни чувств.
я и сам не пойму от кого и откуда помчусь.
только слышу одно: птенчик с ума сошёл.
а я всего-навсего клюнул на посошок.
клюнул одно, другое клюнул потом, потом
не под крылами, но перед лицом бетон...
не оправдаться даже, такие мои дела.
к слову, зачем же кукушка меня родила?
видимо думала, что оперюсь, приучусь
чувства свои беречь, не жалея чувств.
а я норовлю с бетоном смешать лицо
в лучших традициях падающих птенцов.
2009 г.
но цепляет
есть здесь какие-то мелочи, которые нравятся и держат текст на бровке, не позволяя ему соскальзнуть ни в дежавю, ни в банальность
бровка (то есть ощущение балансиррвания на грани) тоже добавляет стихотворению /ну и авторскому мастерству, естессно/ очков